L’éROSION DES CONVICTIONS

La pluie ne cessait pas. Elle tombait immensément avec la même endurance, une puissance hypnotique qui transformait le lieu en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer sous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéral, les cons

rueil, 2150. Trente journées de feu continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une saleté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un tenture inapaisable, noyant les rues par-dessous une eclat grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs dispar